Mais le lendemain, le commissaire était venu à la maison de Thi Chin. Il avait ouvert
le portail et il avait marché sur l'allée de gravier jusqu'à la porte.
Quand Thi Chin avait ouvert, il était entré, presque de force, et il avait regardé à l'intérieur de la grande salle.
« Votre Mondo », commençait-il.
« Que lui est-il arrivé ? » demandait Thi Chin. Elle était encore plus pâle que l'autre jour, et ses yeux étaient levés vers le visage du policier avec crainte.
« Il est parti. »
« Parti ? »
« Oui, parti, disparu. Evaporé ! »
Par-dessus la tête de Thi Chin, le policier scrutait l'intérieur de la maison.
« Vous ne l'avez pas vu? Il n'est pas venu ici? »
(...)
« Non ! » criait Thi Chin.
« Il a mis le feu à son matelas, dans l'infirmerie, et il a profité de l'affolement pour filer. Je pensais que vous l'aviez peut-être vu passer? »
« Non ! Non ! » criait encore Thi Chin. Maintenant ses yeux étroits brillaient de colère. Le commissaire reculait devant elle.
« Ecoutez, je suis venu tout de suite vous avertir. Il faut retrouver ce garçon avant qu'il ne fasse d'autres bêtises. »
Le commissaire redescendait les marches du perron en demi-lune.
« S'il revient chez vous, prévenez-moi ! »
Il s'en allait déjà sur le chemin de gravier, vers le portail.
« Je vous ai dit l'autre jour. C'est un sauvage! »
Thi Chin ne bougeait pas, sur le seuil. Ses yeux s'emplissaient de larmes et sa gorge était si serrée qu'elle n'arrivait plus à respirer.
« Vous n'avez rien compris, rien! » Elle parlait à voix basse, pour elle-même, tandis que le commissaire de police repoussait le portail et descendait à grands pas le chemin d'escaliers vers sa voiture noire.
Alors Thi Chin s'asseyait sur les marches blanches, et elle restait immobile longtemps, sans regarder la lumière d'or qui était en train d'emplir la grande salle vide, sans écouter le bruit strident du criquet caché.
Elle pleurait un peu, sans même s'en apercevoir, et les larmes coulaient goutte à goutte au bout de son nez et tombaient sur son tablier bleu. Elle savait que l'enfantaux cheveux couleur de cendres ne reviendrait pas, ni demain ni les autres jours.
« Non ! » criait Thi Chin.
« Il a mis le feu à son matelas, dans l'infirmerie, et il a profité de l'affolement pour filer. Je pensais que vous l'aviez peut-être vu passer? »
« Non ! Non ! » criait encore Thi Chin. Maintenant ses yeux étroits brillaient de colère. Le commissaire reculait devant elle.
« Ecoutez, je suis venu tout de suite vous avertir. Il faut retrouver ce garçon avant qu'il ne fasse d'autres bêtises. »
Le commissaire redescendait les marches du perron en demi-lune.
« S'il revient chez vous, prévenez-moi ! »
Il s'en allait déjà sur le chemin de gravier, vers le portail.
« Je vous ai dit l'autre jour. C'est un sauvage! »
Thi Chin ne bougeait pas, sur le seuil. Ses yeux s'emplissaient de larmes et sa gorge était si serrée qu'elle n'arrivait plus à respirer.
« Vous n'avez rien compris, rien! » Elle parlait à voix basse, pour elle-même, tandis que le commissaire de police repoussait le portail et descendait à grands pas le chemin d'escaliers vers sa voiture noire.
Alors Thi Chin s'asseyait sur les marches blanches, et elle restait immobile longtemps, sans regarder la lumière d'or qui était en train d'emplir la grande salle vide, sans écouter le bruit strident du criquet caché.
Elle pleurait un peu, sans même s'en apercevoir, et les larmes coulaient goutte à goutte au bout de son nez et tombaient sur son tablier bleu. Elle savait que l'enfantaux cheveux couleur de cendres ne reviendrait pas, ni demain ni les autres jours.
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